16 Мій батько мертвий. Я заплющую очі, тамуючи невчасну напругу в грудях, поки ножиці безперервно клацають у стисненому кулаці. Мій батько мертвий. Минуло тижнів зо два, відколи його вбили, відколи моя кохана двічі вистрелила йому в чоло. Вбивши його, вона зробила мені послугу. Джульєтта відважніша за мене: вона спустила курок, чого ніколи не зміг би зробити я. Батько був монстром. І він точно заслуговував на гірше. А втім… Біль. Я роблю глибокий вдих і розплющую очі, радіючи, що мені вдалося побути на самоті; відчуваю вдячність за нагоду відірвати від себе шматок плоті. У цьому є якийсь дивний момент катарсису. «Моя мама мертва — думаю я і проводжу електричним лезом по черепу. — Мій батько мертвий, — думаю, поки волосся падає на підлогу. — Все, ким я був, усе, що зробив, усе, ким я є, — результат союзу їхніх дій і бездіяльності». І потому як їх не стало, починаю розмірковувати над тим, а хто, власне, я такий? Готово, голова поголена, машинка вимкнена. Я прикладаю долоні до чола, роздумуючи про кінець свого марнославства, і нахиляюся до дзеркала, намагаючись вловити відображення того чоловіка, яким я став. Почуваюся старим і стривоженим, серце і розум охопила війна. Останнє, що я сказав своєму батькові… — Агов. Серцебиття раптово пришвидшується, я розвертаюся і миттю напускаю маску безтурботності на обличчя. —Привіт, — промовляю я, намагаючись сповільнити рух власних кінцівок, змахуючи водночас пасма волосся зі своїх плечей.
RkJQdWJsaXNoZXIy MjA3MDkx